E foi assim que virei roqueiro e Fã do Metallica

Não era fã de rock. Nunca fui. Até o dia em que vi essa delícia cruzando o corredor só com uma camiseta do Metallica e absolutamente nada por baixo. Ali, meus princípios musicais foram pro caralho — e a atenção foi direto pra aquela buceta lisinha balançando solta, livre, leve e pelada.

A camiseta cobre só até o meio da coxa, e mesmo assim, quando ela vira ou levanta o braço, dá pra ver a perseguida raspadinha aparecendo no vão da coxa como quem diz: “Vem sentir o grave.” A estampa da banda tá ali, mas quem comanda a porra do palco é ela. O cabelo bagunçado, a cara de safada e o rebolado lento completam a cena de destruição hormonal.

Ela senta no sofá, perna dobrada, camiseta esticada e a xoxota aparecendo sorrateira entre as pernas abertas. Os mamilos marcam o tecido, duros, e ela passa a mão por cima com a calma de quem tá só começando o show. Nada forçado — só pura presença safada em forma de mulher roqueira.

Depois ela se agacha pra pegar o controle da TV e a camiseta sobe, revelando a bunda pelada, redonda, com a pele lisinha e aquela fenda chamando atenção como um solo de guitarra no meio do silêncio. Não tem calcinha, não tem vergonha, não tem limites — só atitude e tesão saindo pelos poros.

Ela não precisa gritar “rock’n roll, porra” — o som que ela solta quando senta é o suficiente pra fazer qualquer um virar fã de metal na hora. Depois dessa cena, nunca mais escutei sertanejo com o mesmo respeito.

Foi assim que virei roqueiro: com a rola dura e o coração batendo no ritmo da buceta raspada.